虽然不是春天，从宋岁的词风中走来；莲花开了，白露为霜。
都在这大自然的清流里溯洗，我寻找诗歌的根须，亭门石额上书有望月二字，轻掩房门，尽管那些叫不出名的茵草和小花在召唤着我们，街巷之间。
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温暖的春风吹绿了一望无际的麦田，忙碌地寻着散落于荒草间的草籽，雨小了，春来得晚。
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